Ayer domingo 23 de abril, se cumplió un nuevo aniversario del Día Internacional del Libro, desde que la UNESCO instituyó ese mismo día en 1996.
No se me ocurrió mejor idea que recordar tal efemérides con la mención de los libros que marcaron mi infancia: “Robinson Crusoe”, del británico Daniel Defoe, el primer libro completo que leí en mi vida y “La isla del tesoro”, del escocés Robert Louis Stevenson. Luego le siguieron otros como la leyenda de “Robin Hood” y “Príncipe y mendigo”, del norteamericano Mark Twain. “Ivanhoe”, del también escocés Sir Walter Scott fue el próximo y de allí en más, tanto el francés Julio Verne con “La isla misteriosa” y “la vuelta al mundo en 80 días” como el italiano Emilio Salgari con su “Sandokán” y algunos otros más de su autoría. Herman Melville, Jonathan Swift, Charles Dickens, Fenimore Cooper, Sir Arthur Conan Doyle y por supuesto, el genial Edgar Allan Poe, completan el selecto grupo de autores que consumía durante mis horas extraescolares, en mi larga y feliz infancia.
Precisamente, es la nostalgia de tanta felicidad, de tanto tiempo de deleite, de vuelo a la imaginación, de tierras que desconocía y todavía hoy desconozco pero que gracias a semejantes escritores, pude vislumbrar, como si hubiera nacido allí. Además, de la transmisión de valores como el honor y el sentido de aventura, pude gracias a la lectura, evitar problemas que hoy los niños, incluso en la adultez, no logran superar, como la falta de una buena ortografía y seguramente, carencia de estilo literario. Porque como decía el maestro argentino Jorge Luis Borges, “un libro no debe requerir esfuerzo porque la felicidad no debe requerir esfuerzo”.
Muchos años después, además de tener hijos y plantar un árbol, pude escribir mis primeros libros de mi autoría o coautoría. Pero era otro placer.
Sean felices con los libros, sigan asistiendo a librerías, bibliotecas y ferias, pero por favor, no compren los de autoayuda.
